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Una antología de mierda...

Hoy no escribiré cuentos. O tal vez sí. Te contaré el cuento del niño que quería escribir. Había una vez... ¿sabes qué? Te voy a ahorrar los preámbulos y te haré un "previusli" igual que en las series americanas: el niño era yo. Escribía como un loco y presentaba cuentos a concursos. Nunca gané nada. Fin. Bueno, me seleccionaron en dos ocasiones. Una fue mi primera experiencia en los timos editoriales. Mi relato sería publicado (guau), en una antología (guau) y se iba a vender (reguau). Podía adquirir los ejemplares al módico precio de trece euros (espera, ¿qué?). Incluso, me sugerían ¡revenderlos a familiares y amigos! (güatdefac). Por aquel entonces no tení ni idea de lo que eran regalías, ni derechos de autor... vamos, que me la metieron doblada. La segunda selección fue más penosa si cabe. Participé en el decertamen de un conocido canal de televisón con el motivo del estreno de una conocidísima serie de un escritor que resuelve crímenes. Ganaron diez relatos y

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